Franca Magnani

Es ist doch nur ein kleines Erlebnis, sagen wir, in meinem Leben. Obschon ich schon finde, dass es eine gewisse Konsequenz ist mit der Erziehung, die ich genossen habe.

Diese Erziehung und eben die ersten frühen Jahre, bis zum 30. Lebensjahr, wie das ja in diesem Buch, das ja eine Familienchronik ist – was zeichnete diese Familie so sehr aus, dass sie Gegenstand eines Buches werden konnte?

Es ist eine italienische Familie, die berührt worden ist von den zwei großen politischen Strömungen, die unser Jahrhundert charakterisiert haben, vom Faschismus und vom Stalinismus.

Im Mittelpunkt dieser Erzählung finden wir ja Ihre Perspektive, Sie, die Sie als Kind, dann auch als Kleinkind, gebrochen durch die Erzählung Ihrer Eltern, diese Geschichte miterlebt haben. Insofern ist es ja ein Stück Ihrer ganz eigenen Geschichte, Ihrer eigenen Perspektive, also ein Aufarbeiten Ihres Lebens. Wie haben Sie diese Perspektive im Nachhinein über diese große Zeit sich erarbeitet?

Also ich finde, ich muss also sagen, es ist eine Zeugenaussage, zuerst von einem Kind aus gesehen und nachher, wenn es älter wird, eben eine Zeit lang als Erwachsene. Aber ich habe es fast im journalistischen Stil und chronologisch. Und die Erinnerungen waren also sehr zahlreich. Auch, weil ich sehr früh gelernt habe, in einer kleinen Agenda, das mein Vater mir jeweils immer zum ersten Januar schenkte, alle wichtigen Dinge aufzuschreiben. Und für ein Kind sind natürlich das Reisen, die es macht, und Menschen, die es begegnet, und so weiter.

Kommen wir jetzt mal zum Inhalt, zur Substanz dieser Geschichte, die Sie als Eigengeschichte nannten. Was sind denn so eigentlich die großen und wichtigen Ereignisse, vielleicht auch das, ein gewisses Resümee dieser Jahre, die Sie also nicht in Deutschland, sondern nicht in Italien, sondern gezwungenermaßen im Ausland erlebt haben?

Ja, aber die Geschichte beginnt eben in Italien, nicht nur, weil ich in Italien geboren worden bin, sondern weil ich in Italien als Geisel festgehalten worden bin, währenddem meine Eltern ja schon geflohen waren. Also es ist eine Geschichte, die in Italien beginnt und die dann sich eigentlich durch Frankreich und in der Schweiz erstreckt, wo wir im Exil lebten.

Eine produktive Zeit und ein großes Privileg, denn ich hatte das Glück, groß zu werden, in Freiheit, währenddem meine Altersgenossen in Italien unter einer Diktatur lebten.

Was haben Sie eigentlich mitgenommen aus dieser Zeit? Sie sind dann zurückgekommen nach Italien, und wenn man mal nach dem Profit dieser Zeit fragt, der sich später dann ja irgendwie doch auszahlt für jeden, mehr oder weniger, je mehr man davon mitbekommen hat aus der Zeit der Kindheit: Was wäre das?

Ich glaube, ein größerer Weitblick, auch ein mitteleuropäisches Denken, aber gleichzeitig immer sehr in Italien verwurzelt. Ich bin wirklich, ich fühle mich als eine italienische Europäerin.

Genau, das ist eine weitere Frage, dass Sie ja in viele Sprachen und auch Kulturen gegangen sind: Frankreich, Schweiz, England, Italien. Ist dadurch die italienische Identität nicht doch etwas gebrochen?

Erstaunlicherweise nie, denn es war ja der Grund, weshalb wir im Exil waren, und das hat man uns sehr klar erklärt als Kind schon, ist ja, weil unsere Eltern und die vielen Freunde ja für die Freiheit Italiens kämpften. Natürlich, es war auch für die Freiheit der anderen Länder, aber dadurch fühlten wir uns natürlich schon sehr verwurzelt in Italien. Auch die Sitten und Gebräuche haben wir ja alle weitergeführt im Exil. Es entstand ein Italien im Exil und gerade das ist ja bei den deutschen Emigranten nicht entstanden und deswegen auch ihre größere Traurigkeit, ihre größere Entwurzelung. Unsere Emigration, die politische Emigration, ist wie aufgepfropft worden auf eine Tradition ökonomischer Emigration. Und das gab es nicht bei den Flüchtlingen, den vielen Juden und den politischen Flüchtlingen auch, die von Deutschland und die von Österreich her kamen.

Sie sind dann Journalistin geworden, durch Zufall oder durch Notwendigkeit?

[lacht] Ich glaube, es war Prädestination. Ich bin in einem Milieu von Journalisten aufgewachsen, denn die überwiegende Mehrheit der politischen Flüchtlinge, der Italiener, war ja journalistisch. Die verließen ja Italien, nachdem die Sondergesetze Mussolinis die Pressefreiheit aufgehoben haben.

Und vielleicht auch noch etwas, wenn man nachfragt zum Journalismus: Es geht ja nicht nur darum, dass in Ihrer Familie und auch bei den Freunden der Familie der Journalismus eine vielfach ausgeübte Tätigkeit war, sondern Sie haben ja dann auch irgendwie einen sehr inhaltlichen Bezug zu dieser Tätigkeit bekommen und was, sowas vielleicht mal in Anführungsstrichen, eine Mission?

Das ist ein großes Wort, Mission. Aber ich finde, es hat eine Aufgabe, wenn man sie ernst nimmt, und das ist zu informieren. Und ich habe sehr gern über mein Land berichtet und die Leute informiert, wie es in Italien zugeht, was die wichtigen Ereignisse sind. Und hauptsächlich im Mittelpunkt aber dieser Ereignisse steht für mich der Mensch. Und zu erklären, wie er lebt und was er empfindet, das finde ich eine sehr schöne Aufgabe. Die übrigens eine Aufgabe, die sehr oft, wenn Sie mir erlauben, Frauen besser bewältigen als Männer.

Der Journalismus, vielleicht auch ein Journalismus, in dem die Frau selbst also eine große Bedeutung hat, schreiben die Frauenthemen oder ist das wirklich egal?

Nein, ich meine im Allgemeinen. Und weil wir jetzt gerade von Frauen sprechen, was ich sehr bedauere, ist, dass zum Beispiel in der ganzen Geschichte der Emigration eben die Frauen immer zu kurz kommen, währenddem wir doch wirklich dem Zusammenhalt der Familien im Exil wirklich das den Frauen verdanken. Ohne diese Frauen wäre das Exil viel bitterer gewesen. Aber die Geschichte der Emigration machen die Männer aus.

Immer noch zu Ihrem Journalismus: 23 Jahre Korrespondentin der Tagesschau in Italien. Wie erklären Sie sich diese Beliebtheit, die andere Korrespondenten nicht errungen haben? die ja jetzt wieder, wie wir gesehen haben, in einem Empfang hier zur Buchmesse, ein bescheidener Trost noch mal, oft sehr stark deutlich wurde: die Treue Ihres Publikums nach vielen Jahren, in denen Sie nicht präsent waren auf dem deutschen Bildschirm.

Ich glaube, vor allem spricht das für die Treue der deutschen Zuschauer und für die Liebe, die die deutschen Zuschauer für Italien haben. Einfach, wenn man sagen kann, der Deutsche liebt dieses Land, und dass einmal auf dem Bildschirm eine Italienerin erschien – ich war ja, glaube ich, die erste Ausländerin und auch zufällig die erste Frau. Und das haben die Leute im Kopf behalten. Das ist, glaube ich, der Grund. Nicht, weil ich besser war als andere.

Zurück zu Ihrem Buch:

Eine Hauptfigur in diesem Buch ist zweifellos der Vater. Was fällt Ihnen jetzt dazu ein?

Der Vater war sicher die vorherrschende Figur in meinem Leben, aber auch der Großvater. Also eigentlich mehr Männer als Frauen, denn die erste Bezugsperson war ja der Großvater, weil meine Mutter weg war. Und in diesen dreieinhalb Jahren, in denen doch ein Kind meistens mehr das Kind der Mutter ist, zumal zu meinen Zeiten, heute hat sich das ein bisschen verändert, da spielte der Großvater eine große Rolle. Und als ich nach Marseille kam, zu meinen Eltern und meine Eltern kennenlernte, da war ich ja dreieinhalb Jahre und da ist auch für einen Mann der damaligen Zeit ein Kind schon recht interessant. Mein Papa hat sich mehr auf mich gestürzt und sozusagen meine Erziehung machen wollen, denn ich war natürlich beim Großvater sehr verwöhnt worden, zumal mich jedermann bedauerte, weil: Die Mama ist weit weg und so weiter. In Italien wird ein Kind, das ohne Mama aufwächst, immerhin sehr bedauert. Aber deswegen spielte er, glaube ich, es ist auf natürliche Weise die vorherrschende Figur in meinem Leben gewesen und ich habe sehr viel gelernt von ihm. Ich habe ihn natürlich auch sehr bewundert seines Lebens wegen, denn er hat nicht nur gepredigt, er hat uns das vorgelebt, was er auch gepredigt hat.

Ein Modell für ein moralisches Leben?

Ich würde sagen, ja. Aber nicht nur mein Vater, sondern wirklich das ganze Milieu der politischen Flüchtlinge. Und ich würde gerne dazuzählen all die jüdischen Flüchtlinge und die Deutschen und die Österreicher, die mit uns gelebt haben, die Spanier. Alle die, die sich eines Tages in die Schweiz flüchten mussten, um zu überleben.

Ein anderes Thema, das man überhaupt nicht ausklammern kann aus diesem Buch, ist die Linke, die italienische Linke, ist auch die Kommunistische Partei, unter der Sie persönlich eigentlich – man kann nicht sagen: unter der Partei gelitten haben, aber im Kontext dieser Partei, zuerst dadurch, dass Ihr Mann, Valdo Magnani, aus der Kommunistischen Partei wegen seiner Stalin-Kritik ausgeschlossen wurde und Sie dann auch sehr persönliche Nachteile trugen. Können Sie das etwas erläutern?

Ja, wir lächelten in der Familie jetzt, als Chruschtschow... Wir haben gelächelt, als Gorbatschow gesagt hat: „Die Geschichte straft jenen, der zu spät kommt.“ Also ich habe erlebt, dass die Geschichte auch jenen straft, der zu früh kommt. Valdo Magnani ist 1951, hat die Partei verlassen aus antistalinistischen Gründen. Und dann wurde wirklich in Italien eine wahre Hetzjagd auf diese Leute organisiert. Und ich glaube, das kann man sich heute nicht mehr vorstellen.

Ich meine auch die jüngeren Generationen: diese Jahre 1951 bis 1956. 1956 hatte sich das schon alles geändert. Da war die Kommunistische Partei noch dermaßen stalinistisch, wie sie wirklich nicht im Osten hätte stärker sein können. Und das hat sich natürlich dann geäußert, indem niemand sie mehr begrüßte. Sie waren sozial völlig isoliert, sie fanden keine Arbeit mehr. Sie hatten, wenn Sie so wollen, mit der sämtlichen Linken, die orthodox linke war, Kommunisten und Sozialisten, gebrochen. Denn die Nenni-Sozialisten waren wirklich mindestens so stalinistisch wie die Togliatti-Kommunisten.

Also die Sozialisten?

Ja, die Sozialisten. Und da natürlich mein großer Bekanntenkreis, auch vom Exil her, eben Sozialisten waren, war auch da gar kein Ufer mehr zu finden. Sie waren wirklich isoliert und das bedeutet viel mehr, als was man sich heute vorstellen kann. Wenn Sie die Menschen zum Beispiel auf der Straße nicht mehr grüßen oder wenn Ihnen wildfremde Menschen, die Sie nur vom Sehen her kennen, plötzlich sagen: „Es ist verächtlich, was Sie Ihren Eltern angetan haben“, denn mein Vater war Sozialist und nicht Marxist, doch aber in jenem Lager.

Aber man kann alles das nicht wieder nachvollziehen, wenn man nicht zurückgeht auf jene Zeit im Kalten Krieg. Und besonders in Italien wurde er erlebt als Spaltung einer Welt. Hier war der Sozialismus mit allen Vor- und Nachteilen und hier war der Imperialismus mit allen Vor- und Nachteilen, und Kommunisten und Sozialisten nannten mit dem Imperialismus auch gleich Faschismus. Und der dritte Weg war undenkbar. Und wenn Sie kämpften für einen dritten Weg, waren Sie schon als Verräter, als Feind des Volkes.

Merkwürdigerweise haben Sie dann sehr viel später noch mal unter der politischen Einstellung des Mannes leiden müssen, nämlich indem der Bayerische Rundfunk Sie, wie dann ja später bezeugt wurde von glaubwürdiger Seite, gerade wegen dessen Mitgliedschaft in der Kommunistischen Partei aus Ihrer Arbeit herausgesetzt hat. Sind Sie verbittert?

Oh nein, nein, ich fand, es hat eine gewisse Konsequenz. Es tat mir leid, denn ich habe sehr gern gearbeitet, aber von Bitterkeit nicht die Rede. Man soll diese Kämpfe nicht führen, wenn man sauer wird und bitter, sonst hat man sowieso verloren.

Zwei oder drei.

Frau Magnani, Sie sind ja sehr früh aus Italien rausgekommen. Sie hatten gerade erst das Laufen gelernt. Können Sie uns beschreiben und erzählen, wie es dazu gekommen ist?

Ja, ich war inzwischen schon dreieinhalb Jahre, als ich Italien verließ. Ich bin rausgekommen dank der Initiative meines Großvaters mütterlicherseits, der dem Polizeichef des faschistischen Regimes, Arturo Bocchini, einen Brief schrieb, in dem er ihn gebeten hat um eine Ausreisebewilligung für mich, für seine Nichte, für seine Enkelin, weil er Witwer geblieben war und so hätte ich ja ganz allein leben müssen mit ihm, mit einem Mann, mit einem älteren Mann und mit Dienstboten. Und erstaunlicherweise ist nach wenigen Tagen die Erlaubnis eingetroffen, dass ich zurück zu meinen Eltern fahren darf, aber er musste natürlich mich dort lassen und sofort zurückkehren.

Und da Bocchini der zweite Mann im Regime war nach Mussolini, sagt es doch sehr viel aus vom Faschismus und auch vom Unterschied zum Beispiel zum Nationalsozialismus. Denn das Pendant zu Bocchini war ja Himmler bei Ihnen, wenn ich mich nicht irre.

Zurück zu Ihrer Familie. Sie haben diese Familie als eine...

Es ist natürlich eine Ausnahmezeit gewesen, dass man gelebt hat in einer Familie, die getroffen wurde und betroffen von den zwei grossen Strömungen unseres Jahrhunderts, also Faschismus und dann Stalinismus. Aber es ist auch ein Leben, das in dieser Familie anders verlaufen ist, wegen der vielen Leute, die ja da ein- und ausgingen. Und das hat uns auch einen Reichtum gegeben, der, glaube ich, grösser war als das der Kinder in meinem Alter. Und es war auch ein Privileg.

Und ich glaube, es stellt auch gewisse Aufgaben, dass man danach auch lebt, nach der Erziehung, die man genossen hat, und nach diesen Vorbildern. Aber ich habe es nie als einen Druck empfunden, als eine Last, sondern vielleicht, weil es eine italienische Familie war, es war nie düster. Es war heiter. Wir nannten es die heitere Pflichterfüllung.

Ein ganz anderes Thema: Sie leben hier in Rom am Rande des jüdischen Ghettos...

Ich fühle mich, wie wenn es meine Familie wäre. Wir hatten ja etwas gemeinsam, wir wurden beide verfolgt. Und das macht, dass man sozusagen – das hatte ich ja schon damals, als ich ein Kind war – das Gefühl: Man sitzt im selben Boot, es trifft dasselbe Schicksal, und dann ist man verwandt mit ihnen, man fühlt sich seelisch verwandt. Und das passiert mir auch, wenn ich ins Ghetto gehe. Ich gehe zurück nach Hause, es ist meine Familie.

Oh ja, ständig. Aber ich meine auch zu allen jüdischen Freunden, die wir im Exil kennengelernt haben, zu den Deutschen und Österreichern. Es ist auch erstaunlich, wie diese Freundschaften andauern. Ich behaupte auch, sie vererben sich weiter, auch unseren Kindern. Diese Freundschaften, die im Exil geschlossen wurden, das trägt Früchte.

Nun sind Sie seit einigen Jahren nicht mehr Korrespondentin... Wie gestaltet sich Ihre Gegenwart, was wünschen Sie sich?

Ich wünsche mir, frei zu bleiben und weiterhin zu arbeiten für Fernsehen, Funk und Presse, genau wie ich es vorher gemacht habe, als freie Journalistin möchte ich sehr gerne weitermachen. Dankeschön. Kurz vor meiner Geburt, im glühend heissen Juli, wurde Maria vom Onkel Doktor abgeholt, nach Rom gebracht und wie zuvor vereinbart, wurde ich sofort...

Kurz vor meiner Geburt, im glühend heissen Juli, wurde Maria vom Onkel Doktor abgeholt, nach Rom gebracht und wie zuvor vereinbart, wurde ich ihr sofort übergeben. Wie man mir erzählte, gab es jedoch eine unerwartete Schwierigkeit. Bei der Übergabe bat die Amme meine Eltern um die Taufbescheinigung der Kleinen. „Wir haben keine“, antwortete mein Vater stirnrunzelnd. „Was heisst das?“ – „Dass das Kind nicht getauft ist, aus Prinzip. Wenn sie alt genug ist, selbstständig zu denken, kann sie das selber entscheiden.“ „Was soll das bedeuten?“, wiederholte Maria, die bis dahin vielleicht nicht oft die Gelegenheit gehabt hatte, Menschen mit Prinzipien zu begegnen.

„Es bedeutet, dass wir das Kind nicht taufen lassen wollen.“ „Ach, so ist das? Dann nimm! Ein Tier kommt mir nicht an die Brust.“ Und mit diesen Worten, berichten sämtliche damals anwesenden Zeugen, Mama, Papa und Onkel Carlo, legte die Amme mich unerbittlich zurück in die Arme meines Vaters. Offensichtlich auch sie, ohne es zu wissen, eine Frau mit Prinzipien. Die Streitfrage dauerte lange, wie es scheint, und drohte für mich ein schlimmes Ende zu nehmen. Denn zwischen der Amme und meinem Vater entwickelte sich eine Art Kraftprobe, in deren Verlauf ich mehrfach hin und her gereicht wurde.

Eine dringende politische Angelegenheit meines Vaters rettete mich. Er hatte viele in jener Zeit. Eine unendliche Kette von Durchsuchungen, Beschlagnahmen und polizeilichen Festnahmen, die ihn unverhofft und stundenlang von zu Hause fernhielten. Ausgerechnet in der Zeit meiner Geburt hatte Papa ein Duell mit Curzio Malaparte – es gab etliche mit Florett –, wegen einer Polemik zwischen der „Voce Repubblicana“ und dem toskanischen Autor, der damals Mussolini unterstützte.

Es war mein Glück, dass Papa die häuslichen Mauern verliess. Mama und die Amme einigten sich rasch von Frau zu Frau. In Windeseile brachten sie mich in die Kirche, gleich neben der Via della Minerva, wo ich geboren wurde, Santa Maria sopra Minerva, und fanden, genau wie sie es vorgesehen hatten, einen Dominikaner-Pater, der sich die Gelegenheit nicht entgehen liess. Er taufte mich ohne grosses Federlesen und die Amme Maria konnte mich im Triumph nach Vignanello mitnehmen und brauchte sich kein Tier an die Brust zu legen, sondern eine Kreatur.

Ich blieb dort sieben Monate und dann holten die Meinigen mich zurück nach Rom.

Kurz vor meiner Geburt, im glühend heissen Juli, wurde Maria vom Onkel Doktor abgeholt, nach Rom gebracht und wie zuvor vereinbart, wurde ich ihr sofort übergeben. Wie man mir erzählte, gab es jedoch eine unerwartete Schwierigkeit. Bei der Übergabe bat die Amme meine Eltern um die Taufbescheinigung der Kleinen. „Wir haben keine“, antwortete mein Vater stirnrunzelnd. „Was heisst das? Dass das Kind nicht getauft ist?“ – „Aus Prinzip. Wenn sie alt genug ist, selbstständig zu denken, kann sie das selber entscheiden.“ – „Was soll das bedeuten?“, wiederholte Maria, die bis dahin vielleicht nicht oft die Gelegenheit gehabt hatte, Menschen mit Prinzipien zu begegnen. „Es bedeutet, dass wir das Kind nicht taufen lassen wollen.“ „Ach, so ist das? Dann nimm! Ein Tier kommt mir nicht an die Brust.“ Und mit diesen Worten, berichten sämtliche damals anwesenden Zeugen, Papa, Mama und Onkel Carlo, legte die Amme mich unerbittlich zurück in die Arme meines Vaters. Offensichtlich auch sie, ohne es zu wissen, eine Frau mit Prinzipien.

Die Streitfrage dauerte lange, wie es scheint, und drohte für mich ein schlimmes Ende zu nehmen. Denn zwischen der Amme und meinem Vater entwickelte sich eine Art Kraftprobe, in deren Verlauf ich mehrfach hin und her gereicht wurde. Eine dringende politische Angelegenheit meines Vaters rettete mich. Er hatte viele in jener Zeit. Eine unendliche Kette von Durchsuchungen, Beschlagnahmen und polizeilichen Festnahmen, die ihn unverhofft und stundenlang von zu Hause fernhielten. Ausgerechnet in der Zeit meiner Geburt hatte Papa ein Duell mit Curzio Malaparte – es gab etliche mit Florett –, wegen einer Polemik zwischen der „Voce Repubblicana“ und dem toskanischen Autor, der damals Mussolini unterstützte. Es war mein Glück, dass Papa die häuslichen Mauern verliess.

Mama und die Amme einigten sich rasch von Frau zu Frau. In Windeseile brachten sie mich in die Kirche, gleich neben der Via della Minerva, wo ich geboren wurde, Santa Maria sopra Minerva, und fanden, genau wie sie es vorgesehen hatten, einen Dominikaner-Pater, der sich die Gelegenheit nicht entgehen ließ. Er taufte mich ohne grosses Federlesen und die Amme Maria konnte mich im Triumph nach Vignanello mitnehmen und brauchte sich kein Tier an die Brust zu legen, sondern eine Kreatur. Ich blieb dort sieben Monate. Dann holten die Meinigen mich zurück nach Rom.

Die andere Sprache lernte ich schnell dank eines zwanglosen Intensivkurses. Die Volterras wohnten in einem dicht bevölkerten Stadtviertel im Erdgeschoss. Ihre Küche hatte einen Balkon, der zur Strasse hinausging und nur wenig über den Bürgersteig ragte. Dort setzten sie mich hinein. Es war eine Art Käfig, aber ich konnte alles überblicken, was ein Arme- Leute-Viertel in Marseille zu bieten hatte. Fliegende Händler, Fischverkäufer, Taschenspieler, Bettler, Moritatensänger und Zauberkünstler.

Durch die Gitterstäbe hatte ich meine ersten sozialen Kontakte ohne Mittelsperson. Meine Altersgenossen waren muntere, flinke und fröhliche Kinder, die aus ihren Häusern rannten, sobald sie mich auf meinem Balkon erblickten. Es entstand ein umfangreicher Tauschhandel mit den verschiedensten Waren. Figuren, Buntstifte, Zan-Zan-Gom, wie damals die Kaugummis genannt wurden, Abziehbilder und so weiter. Im Handumdrehen lernte ich Französisch oder genauer gesagt Marseillisch. Mein Verkaufsschlager waren Bleimatern mit erhabenen Buchstaben, die vom Satzsystem der Linotype stammten.

Ich bekam sie von Papa. Er musste während des Exils, genau wie viele andere Flüchtlinge, die verschiedensten Arbeiten annehmen, um zu überleben. Lastwagenfahrer, Korrektor, Drucker. Dank der letztgenannten Tätigkeit... Die andere Sprache lernte ich schnell dank eines zwanglosen Intensivkurses. Die Volterras wohnten in einem dicht bevölkerten Stadtviertel im Erdgeschoss. Ihre Küche hatte einen Balkon, der zur Strasse hinausging und nur wenig über den Bürgersteig ragte. Dort setzten sie mich hinein.

Es war eine Art Käfig, aber ich konnte alles überblicken, was ein Arme- Leute-Viertel in Marseille zu bieten hatte. Fliegende Händler, Fischverkäufer, Taschenspieler, Bettler, Moritatensänger und Zauberkünstler. Durch die Gitterstäbe hatte ich meine ersten sozialen Kontakte ohne Mittelspersonen. Meine Altersgenossen waren muntere, flinke und fröhliche Kinder, die aus ihren Häusern rannten, sobald sie mich auf meinem Balkon erblickten. Es entstand ein umfangreicher Tauschhandel mit den verschiedensten Waren. Figuren, Buntstifte, Zan-Zan-Gom, wie damals die Kaugummis genannt wurden, Abziehbilder und so weiter.

Im Handumdrehen lernte ich Französisch oder genauer gesagt Marseillisch. Mein Verkaufsschlager waren Bleimatern mit erhabenen Buchstaben, die vom Satzsystem der Linotype stammten. Ich bekam sie von Papa. Er musste während des Exils, genau wie viele andere Flüchtlinge, die verschiedensten Arbeiten annehmen, um zu überleben. Lastwagenfahrer, Korrektor, Drucker. Dank der letztgenannten Tätigkeit, die Papa übrigens perfekt erlernte, worauf er sehr stolz war, erwarb ich eine besondere Machtposition im Balkonhandel mit meinen kleinen Freunden.

Im Übrigen lernte ich mithilfe der Linotype und dieser Buchstabenblöcke auch das Alphabet kennen. Sie kamen aus der L’Imprimerie du Sémaphore. Die andere Sprache lernte ich schnell dank eines zwanglosen Intensivkurses. Die Volterras wohnten in einem dicht bevölkerten Stadtviertel im Erdgeschoss. Ihre Küche hatte einen Balkon, der zur Strasse hinausging und nur wenig über den Bürgersteig ragte. Dort setzten sie mich hinein. Es war eine Art Käfig, aber ich konnte alles überblicken, was ein Arme- Leute-Viertel in Marseille zu bieten hatte. Fliegende Händler, Fischverkäufer, Taschenspieler, Bettler, Moritatensänger und Zauberkünstler.

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Ich bekam sie von Papa. Er musste während des Exils, genau wie viele andere Flüchtlinge, die verschiedensten Arbeiten annehmen, um zu überleben. Lastwagenfahrer, Korrektor, Drucker. Dank der letztgenannten Tätigkeit, die Papa übrigens perfekt erlernte, worauf er sehr stolz war, erwarb ich eine besondere Machtposition im Balkonhandel mit meinen kleinen Freunden. Im Übrigen lernte ich mithilfe der Linotype und dieser Buchstabenblöcke auch das Alphabet kennen. Sie kamen aus der L’Imprimerie du Sémaphore.